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第172章 短线看多,长线看空然后再看多!
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尾款七千二百万。总计一亿五千万。”

    低华没立刻应答。他拿起桌上那张rcs模拟数据胶片,在台灯下转动角度,看着那些代表雷达反射强度的深浅色块在光线下流动变幻,像一片无声燃烧的火焰。

    “成交。”他说,然后补了一句,“但有个附加条款。”

    电话那头的呼吸明显一滞:“请讲。”

    “我要沃罗宁老头那份手写笔记的复印件,全部。包括他涂改、批注、甚至画在页边的潦草计算式——尤其是那些被咖啡渍晕开的公式。”低华顿了顿,“另外,替我转告领导:苏-27的al-31f发动机,其低压涡轮盘在持续超音速巡航状态下,存在钛合金晶界蠕变加速风险。具体数据在第三张胶片背面,用隐形墨水标注。这不是警告,是……合作诚意。”

    听筒里传来极轻的金属磕碰声,像是某人无意识用钢笔敲击桌面。

    “……明白。”对方声音依旧平稳,却多了点难以察觉的紧绷,“紫菜会亲自监督落实。”

    “还有最后一件事。”低华望向窗外,“告诉沃罗宁,他烧掉的七页附件,我这儿有备份。原件在空间仓库里,复印件明天会和笔记一起送到他下榻的半岛酒店房间——夹在《列宁全集》第27卷里,第312页,夹着一片干枯的银杏叶。”

    电话挂断。

    忙音嗡鸣。

    大乔站在原地,手指无意识掐进掌心:“哥,你留着那七页……是为了牵制他?”

    低华没回答。他拉开书桌最底层抽屉,取出一只扁平的檀木盒。掀开盖子,里面没有紫菜,只有一叠泛黄的俄文信纸,每一页抬头都印着褪色的镰刀锤子徽记。最上面一封的落款日期是1986年4月27日,签名处墨迹浓重,力透纸背——谢尔盖·彼得罗维奇·沃罗宁。

    “牵制?”低华用指尖抚过那行签名,声音轻得像叹息,“不。是给他留条退路。有些火,得有人先扑灭;有些罪,得有人先扛住。他烧掉的不是证据,是良知最后一点灰烬。我帮他把灰捧回来,好让他继续……好好活着。”

    大乔喉结滚动,想说什么,终究没出口。

    这时,楼下传来低夏咋咋呼呼的喊声:“哥!师伯他们到了!珊珊说要吃你上次做的芒果班戟——”

    话音未落,书房门被撞开。

    小毛拎着两个鼓鼓囊囊的蛇皮袋冲进来,头发被雨水打湿贴在额角,脸上却神采飞扬:“华哥!机场新航站楼奠基仪式定了!下月初八!港督亲自剪彩,北边派了三位副国级领导观礼!”

    珊珊跟在他身后,怀里抱着一只绒布包,小心翼翼掀开一角——里面躺着半块琥珀色的鱼胶,表面还凝着细小水珠:“爸,妈让我捎来的,说您上次夸过这‘海龙筋’炖汤不上火……”

    低华看着眼前这张张鲜活的面孔,看着他们眼里跳跃的、未经世故打磨的光,忽然想起莫城警卫室里那个趴在报纸上算门票钱的年轻人。那时他鬓角还很光洁,眼神里只有对体操赛单杠动作的纯粹向往,而不是后来档案室灯光下,那种被体制磨钝了棱角的空洞。

    他慢慢合上檀木盒,扣紧搭扣。

    盒盖闭合的轻响,在满屋喧闹里微不可闻。

    “班戟现做。”低华解下西装外套搭在椅背上,卷起衬衫袖口,露出小臂上几道淡青色旧疤,“珊珊,去厨房把芒果切片。小毛,帮我把冰柜第二层的奶油拿出来——记得,是左边那盒,蓝盒子,别拿成右边的椰浆。”

    他走向门口,脚步不疾不徐,经过大乔身边时,忽然停下,抬手按了按对方肩膀:“明天开始,让财务部把‘东方农业开发有限公司’的账目全调出来。我要看近三年每一笔进出明细,尤其注意……有没有以‘紫菜采购’名义入账的款项。”

    大乔一怔:“您怀疑……”

    “不怀疑。”低华推开书房门,走廊暖光倾泻而入,勾勒出他挺直的背影,“是确认。深蓝那老登,嘴上说着‘法不可轻传’,手里却早把紫菜罐头卖成了期货。他卖的哪是紫菜?是信用,是时间,是……我们还没来不及拆封的未来。”

    楼下,低夏正指挥着佣人把行李箱往楼上搬,笑声清亮:“哥!你猜我今早遇到谁了?李嘉诚先生!他说想和咱们农场谈谈有机蔬菜直供怡和大厦员工餐厅的事——”

    话音未落,整栋别墅的灯光忽然齐齐闪烁一下。

    不是停电,是电压不稳的轻微震颤。

    低华脚步微顿,侧耳听了听——远处维港方向,隐隐传来一阵低沉轰鸣,像远古巨兽在海底翻身。他抬头看向天花板角落那只老式吊扇,扇叶正以极其缓慢的速度,逆时针旋转。

    没人注意到。

    除了他。

    低华嘴角微扬,抬脚踏上楼梯。

    “先做班戟。”他声音融进满屋烟火气里,平静得如同拂过稻浪的晚风,“芒果要挑七分熟的,太生酸,太熟软。火候嘛……得像守着刚破土的秧苗——急不得,也松不得。”

    楼梯拐角处,他忽然回头,目光掠过书桌上那台还在冒热气的电话机,又落向窗外。

    “对了,”他声音很轻,却字字清晰,“让码头那边盯紧‘伏尔加’号。如果它中途改变航向,或者无线电静默超过六小时……”

    “立刻通知我。”

    “不必等天亮。”

    海风卷着雨丝扑进窗棂,掀动桌上那张苏-27剖面图的一角。图纸边缘,一行极细的铅笔字迹若隐若现,是低华刚才伏案时悄悄写下的:

    【真正的战场,从来不在天上。】

    【而在每一份被折叠又展开的图纸背后。】

    【在每一笔被涂抹又重写的数字深处。】

    【在每一个选择燃烧自己,或点燃别人的深夜里。】

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