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    十九的眉头动了一下。

    影七又捧了一捧雪,敷上去。

    一捧,两捧,三捧。他的手冻得通红,指节僵硬,但他没有停。

    额头敷满了,他把雪攥在手里,化成水,滴在十九嘴唇上。

    十九的嘴唇动了动,咽下去了。

    影七又攥了一捧。

    这一夜,他进进出出几十趟。捧雪、敷额、滴水。

    窝棚里没有火,没有热水,没有任何能救命的东西。只有雪,只有他的手,只有那个烧得人事不知的孩子。

    四更天的时候,十九开始说胡话。

    “冷......”他蜷成一团,牙齿打战,“冷......”

    影七把自己的破衣裳脱下来,盖在他身上。两件破衣裳叠在一起,还是薄得像纸。

    十九还是喊冷。

    影七沉默了一会儿,躺下来,把他搂进怀里。

    两个瘦骨嶙峋的身体贴在一起,像两片单薄的叶子叠着,勉强挡住一点风。

    十九的脸贴在他胸口,滚烫的,呼吸喷在他皮肤上,像一小团火。

    影七没有动。

    他睁着眼睛,看着黑暗中的某处。怀里的孩子还在发抖,还在说胡话,但他搂着那只小小的身体,像搂着什么不能放的东西。

    第五日。

    十九还在烧。

    影七的眼睛熬得通红,嘴唇干裂,脸上没有一丝血色。

    他每隔一个时辰就出去捧一次雪,回来敷在十九额头上。

    他不再滴水了,因为十九的嘴唇已经干得裂开,滴进去的水都顺着嘴角流下来。

    他换了法子。

    他把雪含在自己嘴里,含化了,然后用嘴唇渡进十九嘴里。

    一口,一口,又一口。

    十九的喉咙动了一下,咽下去了。

    影七又含了一口雪。

    第六日。

    管事来了一趟。

    他站在窝棚门口,往里看了一眼,皱起眉头:“还没死?”

    影七没说话。他坐在十九身边,低着头,不知道在想什么。

    管事走进来,蹲下,探了探十九的额头。还是烫。他又看了看十九的脸色——

    灰白的,嘴唇干裂,眼窝深陷,像一具还没死透的尸首。

    “扔出去吧。”管事站起来,“......活不了了。”

    影七没有动。

    管事等了一会儿,见他不说话,也不动,懒得再管,转身走了。

    影七还是没动。

    他坐在那里,低着头,看着十九。

    那孩子已经不喊冷了,也不说胡话了,就那么躺着,呼吸越来越浅,越来越慢,像一盏快要燃尽的油灯。

    过了很久,他伸出手,握住了十九的那只手。

    很烫。

    很小。

    像握住一只濒死的雏鸟。

    ------

    第七天早上,影七醒过来的时候,发现有什么不对。

    他低头看。

    十九睁着眼睛,正在看他。

    那双眼睛不像前几天那样烧得发直了,清亮的,黑得像两汪潭。

    十九就那么在影七怀里躺着,眼睛一眨不眨地看着他,看了很久。

    影七没动。

    十九也没动。

    过了一会儿,十九开口了。烧了七天,嗓子哑得厉害,声音像砂纸磨过:

    “你叫什么?”

    影七没答。

    十九又问:“我以后叫你什么?”

    影七沉默了很久。

    他从来不告诉别人自己的名字。在暗营里,名字没有意义,只有编号。

    他是影七,他们是十九、二十三、四十一,活着的死了的,都是一串数字。

    但他看着那双眼睛,忽然说不出拒绝的话。

    “……七。”他说。

    十九眨了眨眼睛。

    “七......哥哥?”

    影七没答。

    他也没否认。

    十九笑了一下。

    那笑容很浅,只是嘴角动了动,但那是影七第一次看见他笑。

    烧了七天,瘦得皮包骨头,小脸还红着,嘴唇还是干的,但他笑了。

    影七移开眼睛,不看他。

    十九忽然伸出手,抓住他的袖子。

    影七低头,看着那只手。

    很小,很瘦,骨节分明。那只手抓着他的袖子,抓得很紧,像抓着什么不能放的东西。

    影七没有说话。

    他抬起手,把那五根小手指一根一根掰开,把袖子抽出来。然后他把那只手握在自己掌心里,握了一会儿。

    十九的手是凉的。

    他的掌心是暖的。

    过了很久,影七把手松开,站起来。

    “睡吧。”他说。

    十九闭上眼睛。

    影七站在旁边,低头看了他一会儿。然后他走回自己的位置,躺下,背对着十九。

    窝棚里安静下来。

    十九睁开眼睛,看着那个后背。

    那后背很瘦,脊梁骨一节一节凸出来。背上有一道一道的痕,旧的,新的,叠在一起。

    他想起这几天迷迷糊糊的时候,有人抱着他,有人喂他水,喂他粥,有人用身体替他挡风。

    他想起那双手,凉的,烫的,一直握着他的手。

    他把脸埋进那两件破衣裳里。

    那衣裳上有一种味道——不是好闻的味道,是汗味,是雪水味,是人的味道。

    他闭上眼睛。

    他知道了一件事。

    这个人,不会说,但他会做。

    他在,就是活着的意思。

    ------

    很多年以后,每逢雨天,萧珏的右手腕就会隐隐作痛。

    御医看过无数次,都说没有病灶,许是幼年落下的病根。

    萧珏想不起来是什么时候落下的,也没人在意。

    只是每次下雨,影七都会站在他身边。

    不近,不远。

    刚好能看见。

    刚好能守着。

    刚好,在他需要的时候,握住那只手。

    有人问萧珏,你这一辈子,最难忘的是什么?

    他想了很久,说:

    “三岁那年,有人握着我的手,守了我七天七夜。”

    “后来呢?”

    “后来......我活下来了。”

    “那个人呢?”

    萧珏没有回答。

    他只是笑了一下。

    很小,很轻,嘴角只弯了一点点。

    像很多年前,他第一次对着那个人笑的时候。

    第4章 匕首

    永平二十年,初春。

    影七走的那天,十九不知道。

    他只知道早上醒来的时候,身边的人不见了,干草堆上那个位置空着,凉着,没有人躺过的痕迹。

    十九坐起来,揉了揉眼睛,四处看。

    院子里,孩子们正在列队。他一个一个数过去——

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