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?”沈迟问,“说什么?”

    “随便。”

    沈迟想了想,忽然问了一个他一直想问的问题。

    “谢云疏,你上药这么娴熟,是不是以前经常受伤?”

    谢云疏沉默了一瞬。

    “嗯。”他说。

    沈迟侧过脸,借着窗外的月光,看着他的轮廓。他看不清谢云疏的表情,但能看到他的坐姿——腰背挺得笔直,即便是坐在床边,也像一柄没有出鞘的剑。

    “那你现在还会受伤吗?”沈迟问。

    “不常了。”

    “那就好。”沈迟的声音软软的,带着一种很认真的语气,“你不用再受伤了。”

    谢云疏没有说话。

    屋子里很安静,只有窗外的虫鸣声和远处偶尔传来的狗吠。

    沈迟好像打开了话匣子,又絮絮叨叨地说了起来。

    “我以前也受过伤,不过不是扭脚,是从台阶上摔下去,把膝盖磕破了。那时候没人管我,我自己拿布缠了缠,后来发炎了,肿了好大一块,疼了好久。”

    “后来呢?”谢云疏问。

    “后来自己好了。”沈迟笑了笑,“我身体不好,但伤口好得快。”

    谢云疏没说话。

    沈迟又说了几件以前的事,声音越来越小,越来越慢,像是裹了蜜的糯米糕,软软地化在夜色里。

    “谢云疏。”他忽然喊了一声。

    “嗯。”

    “你今天跑回来的时候,是不是摔了?裤腿上都是泥。”

    谢云疏想起自己那时候跑的那么急,肯定有泥土沾上。

    “没有。”他说。

    “骗人。”沈迟的声音带着一点笑意,“你肯定摔了。”

    谢云疏没否认,也没承认。

    沈迟又笑了,笑得很轻,笑声在黑暗里像小铃铛一样清脆。

    “谢云疏。”

    “嗯。”

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