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 后来，这位只手遮天、在名利场上生杀予夺的沈家掌权人手里，多了一部充斥着劣质塑料味的老旧手机。

    那是他花了十万块，从大学门口摊煎饼的大叔手里，买来的微信号。

    五年。一千八百多个日夜。

    他就是靠着这块边缘碎裂的屏幕活着。

    像一条常年不见天日的阴湿藤蔓，伏在泥沼最深处，贪婪又卑微地窥伺着那点不属于他的光。

    巴黎比国内晚六个小时。

    他的生物钟，永远与塞纳河的日落同步。

    白天，他在董事局的会议桌上跟人死局拉扯；到了深夜，便一个人缩在书房，盯着微信运动里的步数。

    【夏雾，今日步数：14520步。】

    她今天一定去了左岸，或者在奥赛博物馆逛了很久。他靠在椅背上，闭着眼，想象着她踩着落叶的轻快步子。

    【夏雾，今日步数：312步。】

    她生病了？还是自己关在出租屋里熬夜看文献？

    看着数字，心疼得连呼吸都发滞，却悲哀地发现，自己连送药的资格都没有。

    哪怕是一个误触的“拍一拍”，都有可能惊动她，让他彻底失去这最后一点维系。

    指腹在屏幕上，极轻、极缓慢地向下滑动。

    她没有设置“仅三天可见”。朋友圈就像一座敞开的、却没有他任何位置的阳光花园。

    他会将她发出的每一张照片，放大到像素模糊的极限。

    一张普通的咖啡照，他能盯着银质咖啡勺柄上那一点点微弱的凸面反光，看上整整半个小时。

    反复分析反光里的轮廓——是一个人，还是两个人？对面坐着女同学，还是那个法国男人？

    最熬人，不过又一年除夕。

    半边烟花映亮了万家灯火。

    她群发了拜年消息：【新年快乐，万事胜意】

    沈介盯着那行字，看了很久。

    到底有多久记不清了。只记得自己僵坐在黑暗里，捧着那部破旧的手机，在输入框里反反复复地打字，打了又删，删了又打。

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