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哇叽文学www.wajiwx.cc提供的《闻香识命》297、玻璃坊(第2/2页)
一样的节奏，像一个人，用一个学来的调子，在说一段熟悉的话。
赵馥灵的手，停在半空。
翠微听了警告，退到空路外侧，顺手把苏木拦在身前。孩子也把手背好，慢了半拍，像是忽然想起自己刚才差点犯规。
“对不起。”
那个人没有回答，只是看了她一眼，目光快速地，在她脸上掠过，落在她手边的两只瓶上，停了一息。
她的睫毛，轻轻动了一下。
“要什么？”她问。
“我们是……”
“买瓶，还是看瓶？”
“看。”
“看，不收钱。”那个人低下头，把铁管从窑口抽出来，在手里，轻轻转了一转，“但是，不许碰。”
她转身，朝窑里看了一眼，嘴角往下沉了一沉。
“你们来的不是时候。”
“怎么说？”
“今天的火，”她说，“不太好。”
她说完便停了下来，视线落回窑口，眉间的细纹被火光照得很淡。铁管在她掌中缓缓转动，金红的光一圈圈掠过她手背上的旧痕。
赵馥灵没有追问。她只把手从那只瓶旁收回，指尖在膝头轻轻合拢，任那句“不太好”留在空气里。
＊＊＊
她没有再理会她们。
她走到窑口前，面对那一团通红的光，深吸了一口气。
铁管的另一端，一团金红色的东西，在管口，缓缓地、缓缓地，转着。
像一滴巨大的、浓稠的蜜。
赵馥灵第一次，看见玻璃还活着的样子。
它在光里，慢慢转，慢慢拉，慢慢往下坠，又随那双满是疤痕的手转动长管，稳稳地收回中间；手始终没有碰上烧红的玻璃。
火光映在露台上，几只已成形的瓶也有了微微颤动的影子。那人脚下踩着一层细灰，转动铁管时手肘贴得很近，动作不见半点多余。
那个人把铁管横在窑口边的铁架上，抬起头，鼓起腮帮子。
吹。
没有声音。
只有一个极轻极轻的气息，从她唇间，顺着铁管，钻进了那团通红的光里。
那团东西，像一个刚醒来的生命，轻轻地、轻轻地，涨了起来。
先是一颗小小的圆。
再是一个鼓鼓的泡。
再是一个，薄薄的、透明的、颤颤巍巍的、金红色的球。
她不时把玻璃送回窑口补热，再转动铁管，将鼓起的瓶身贴向沾湿的平木板。
木头嗤的一声，冒出一股白烟。
玻璃球被压出一个平整的面。
转九十度。
再压。
再转。
再压。
一个圆，在那双手底下，被一点一点，揉成了一个方。
赵馥灵看呆了。
不是因为这手艺多么惊人。
而是因为，她认得这个动作。
那种不疾不徐的转，那种吹的时候，下巴微微抬起、眼睛瞇成一条缝的神情，那种把一件东西，从一团混沌，一点一点，捏成它该有的形状的耐心。
露台上的光线静了片刻。她的目光落在铁管旋转的轨迹上，指腹无声地摩挲着膝头，仿佛那里也留着某段旧日的触感。
二〇三〇年，在她的工作室里，那一夜，有一个人，也是这样，站在长桌前，戴着手套，转着玻璃棒。
她的呼吸，一下子乱了。
她把那个转玻璃棒的片段，在心里说给小馥听。小馥没有立刻回答。
很久，才极轻极轻地吐出一句。
“主人，我现在，需要一点时间。”
赵馥灵眼睫微垂，胸口仍有些起伏。她没有催促，只将膝头的手慢慢摊开，掌心里一道被指甲压出的浅痕，正一点点淡去。
“你也认得这手法？”她在心里问。
“我收到的是您刚才回想的片段。”小馥说，“不是眼前这人的图像，不能替您认人。”
那句回答落下后，小馥便不再出声。窑里的火光映在地面，随着铁管转动，明暗一寸寸游移。
＊＊＊
那团金红色的玻璃，渐渐暗下去。
从耀眼的橙，变成沉静的橘，再变成透明的、带着一点浅碧的青。
一只长方形的瓶，在铁管尽头，成形了。
那个人用另一根端头带热玻璃的实心长杆，接住瓶底，才将瓶从吹管上分开。她一面补热，一面用夹具收好瓶颈、整圆瓶口，最后才从底杆卸下，用长夹移到窑侧预热过的陶盆里。
盆里，不是水。
是灰。
细细的、预先烘热的、白色的草木灰。陶盆在侧窑里保温，盆沿只拉到窑门附近，没有搬到海风里。
她把瓶子，一点一点，埋进去。
先埋底，再拢住瓶身，连瓶口周围也挡好。
她用长柄小铲把灰轻轻拢平，像给一个孩子掖被角，再将陶盆推回侧窑，慢慢收住窑口。
“为什么埋起来？”赵馥灵忍不住问。
那个人头也不回。
“冷得太快，”她说，“会裂。”
“多久？”
“先在这里养着，再慢慢退火。照这只的厚薄，得等到明早，还要看火候。”
“这样，”赵馥灵说，“就不会裂？”
“也有裂的。”她看了眼窑门，“所以每一步，都不能省。”
那个人直起腰，用手背抹了抹额头上的汗，声音忽然轻了一点，像是在对自己说话。
“玻璃，是急不得的。”
“你急它，它就会，在你看不见的地方，悄悄地……”
她停住了。
没有说完。
她转过头，终于，第一次，正正地看向赵馥灵。
不是掠过，也不是试探。
是完完整整地，看着她。
她的目光，从赵馥灵的脸，慢慢移到她腰间那只靛蓝的香囊，又移到她手边那只隔布放在低石板上的、海上来的玻璃瓶。两枚玉鹤仍藏在腰带内侧，没有露出来。
赵馥灵看她望着瓶口，便把同囊收着的干绢小包展开。
原封早在长安开过，蜡片一直另存。广州那次加的红蜡封在匣外，并没有重熔这一枚旧印。
那个人的目光，停在干绢上。
褪了色的原印蜡片上，压着一个小小的记号。
一笔。
起笔轻，往里弯，收笔重。
那个人手里的夹子，掉在了灰上，发出一声极轻的、钝钝的闷响。
她的脸，一寸一寸，白了下去。
她张了张嘴，声音很轻，轻得像怕惊动窑里的火。
“你们……”
“从哪里，”她一字一顿地问，“拿到这个的？”
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