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哇叽文学www.wajiwx.cc提供的《闻香识命》360、谁教你的(第2/3页)
，鼻子却又皱了。
念儿忍着笑，把一碟橘皮，轻轻推到他面前。
“闻。”
他吸了一大口气，吸得太猛，呛了一下，咳得眼泪都出来了。
念儿立刻把碟子往自己这边挪了些，又拿起案边的小盏，递到他手里。孩子喝了一口水，咳声渐渐停了，还不忘摆出一副自己只是被水呛到的模样。
“慢一点。”
“是！”
第二次，他吸得小心了。
这回他把嘴抿住，只用鼻子轻轻吸气，肩膀却绷得像要替鼻子分担差事。念儿用指节敲了敲案沿，他才把肩膀放下，手掌也从膝上松开。
过了很久，他睁开眼，圆圆的脸上，带着一种拼命想说清楚、却又不知道怎么说的表情。
“师父。”
“嗯。”
“这个……是甜的，可是，不是糖的那种甜。”
念儿点头。
孩子的手指碰了碰衣襟，像是在衣料上摸索那个还没找到的字。他先抬头看了念儿一眼，又低头看那只小小的瓷碟。
“是……”孩子想了又想，“是太阳晒过的那种。”
念儿眼睛亮了。
“说得很好。”她说，“记住这个‘太阳晒过’，以后你说给别人听，他们就闻得出来。”
孩子高兴得，耳朵都红了。
他把背挺得更直，却忘了先放下肩膀，于是两边肩头又高高耸起。念儿伸出手，替他把肩膀往下按了按。他不敢乱动，额前的碎发垂到眉上，只有耳朵红得更明显。
念儿又推过去一碟茶叶。
这一回，孩子闻得很快，张嘴就说：“下雨天，坐在窗边的那种。”
念儿愣了一息，忍不住笑出声：“你这句，比我当年说得好。”
“真的？”
“真的。以后，你大概是我们院里，最会说话的一个。”
孩子捂着嘴，笑得缺牙的地方，漏了风。
他一笑，鼻子便跟着皱起来，像想把笑声也一起闻清楚。念儿看着他那副认真模样，低头把下一只瓷碟挪近了一点。
他低头，又吸了一口，这一次，小心翼翼，像捧着什么易碎的东西。
＊＊＊
窗外，雨后的风，从院子那头吹过来。
窗纸被风推得微微一鼓，又轻轻落回窗框上。案边那撮干花的细梗晃了晃，碰着瓷碟，发出一声几乎听不见的轻响。
隐隐约约，传来那个熟悉的声音。
“再闻一次，雨停以后，泥土是湿的，还是干的？”
“湿的！”好几个声音一起回答。
“湿的，有几种？”
“三种！”“四种！”“我闻到五种！”“你胡说！”“我没有！”
窗外那几声回答撞在一起，有人说得快，有人说得更快，最后连数目都快被声音挤到一旁。
“顾首席。”
“在！”
“你闻到了几种？”
“十种！”顾泽的声音，理直气壮。
“哪十种？”
“一、泥土；二、泥土；三、泥土……”
说到第四个泥土时，声音里已经透出一股认真，仿佛只要把同一件事分得足够仔细，就能多长出几种来。
院子里，爆出一阵哄笑。
孩子听得，也跟着咯咯笑起来。
念儿拿手背掩住唇，仍没能把笑声完全藏住。小徒弟也笑，笑到一半忽然想起自己还在上课，赶紧把腰坐直，结果椅脚在地上吱呀响了一声，比方才的笑更惹人注意。
笑完，他擦擦眼睛，看向窗外，好奇地问：
“师父，外面那个人，我该怎么叫她啊？”
“哪个？”
“站在最中间的那个。”孩子指着窗外，“大家都听她的。”
念儿顺着他的手指看去。
窗外，日光从云缝里漏下来，刚好，落在院子正中。
那一束光落得很窄，先照见青石板上的水痕，再慢慢爬上衣角。几滴雨水挂在院墙边的竹叶上，光从水珠里折过去，停了一瞬，像有人把整座院子轻轻按住。
那个人站在那里，烟雨色的衣角，被风轻轻吹起，头上那一枝青青的栀子苞，像一句还没说出口的话。她身边，是一圈仰着脸的人，每一个，都像一株向着光的小树。
那一枝花苞跟着风微微偏斜，衣角也在同一刻拂过她的腿侧。院中有人睁开眼，正看见这个画面，便又赶快闭上，仿佛多看一眼，就会把自己方才闻到的东西弄丢。
念儿看了一息，两息。
她的眼睛，慢慢弯了。
＊＊＊
“师父，”孩子又问，“是谁教你的？”
念儿没有立刻回答。
她望着窗外，望着那个人，望了很久。
窗外的风绕过竹篱，掀起窗纱一角，轻轻拂过念儿的辫梢。她把手放在案边，指腹沿着木纹走了一小段，像是先要确认自己仍坐在这里，才能把那个问题放进心里。
这一年，她长大了很多。
学会了说，也学会了，什么时候，不用说。
她低头看了一眼衣襟上的小铁徽章。那只鼻子被光照得发亮，鼻尖仍翘着，认真得有些固执。她的指尖在徽章旁停了停，最后没有碰它。
“教我的人，”她轻轻开口，声音，像在说一个，很旧很旧的故事，“很多。”
“有一个老爷爷，给我橘皮糖，教我数菩提子。”
说到橘皮糖，她的舌尖像是也记起一点甜。她垂着眼，笑意只在嘴角停了一下，并没有把那段往事说得更长。
“有一个婆婆，自己闻不到了，还是一直教我闻。”
念儿的手指微微收紧，瓷碟在桌上轻轻一晃。她把它扶正，指尖在碟沿停了片刻，才重新抬起眼。
“还有一个，”她顿了顿，“教我看，一只鼻子，是怎么长在眼睛里的。”
孩子听得，一愣一愣。
他原本坐得端正，听到这里，背脊便悄悄歪了一点，像是想把那句话从另一个角度再看一遍。他张了张嘴，似乎想问一只鼻子为什么会长进眼睛里，又怕问了便显得自己没听懂，只好把问题含在嘴里。
“还有一个姐姐，一路上只会磨刀，从来不多说一句，却教我，有些香，不说出口，也算数。”
孩子低头看向案上的瓷碟，像是要把这句话先放到一个安全的地方。他的小手在桌沿上画了一下，画到一半停住，没问那个姐姐是谁。
“那，最先教你把闻到的说清楚的，是谁？”
念儿抬起手，指向窗外。
她的手臂细细的，袖口滑到腕边。孩子跟着她的手指往外看，手也抬起来，抬到一半又放下，生怕自己指错了地方。
指向那个，站在雨后的光里，正在教一群人闻雨的人。
“是她。”
“她是谁？”
念儿想了想。
然后，笑了，笑得，像一朵，在春天里，第一个开的花。
“她，”念儿说，“是一个，从很远很远的地方，回来的人。”
孩子仰头望着她，眼睛眨了眨。那句话他没有全懂，但他把每个字都仔细收了起来，收得比那撮茶叶还要小心。
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