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哇叽文学www.wajiwx.cc提供的《震惊，天才师兄竟是公敌_谢南墙》第67页(第1/2页)
“可就是这个闲人，修真界的通缉令贴满了三十六宗，悬赏的灵石够一个小宗门吃三辈子。追杀他的人一拨接一拨，金丹的，元婴的，甚至化神的——全去了，全回来了。不是死了，是回来了。没杀一人。”
茶楼里安静了一瞬。
“诸位看官，您说这是为什么？”
和上次方先生问的一模一样的问题。但古先生的语气和方先生不同。方先生问这个问题的时候，语气是悬疑的、吊胃口的，像是一个说书人在玩弄技巧。古先生问这个问题的时候，语气是平淡的、甚至有些困惑的——好像他自己也没想明白，好像他真的在问在座的每一个人。
沈弱的指尖在杯沿上停住了。
“老朽琢磨了很久，”古先生摇了一下蒲扇，“琢磨出三个字。”
蒲扇拍在桌上。
“没必要。”
“此人不是心善，不是手软，不是打不过，不是不敢杀。是没必要。杀一个人，和被一个人追杀，对他来说没有什么区别。他的日子已经过成那样了，多一条人命少一条人命，就像这杯茶里多一片叶子少一片叶子——”他端起手边的茶杯喝了一口，“诸位看官觉得，他喝得出来吗？”
有人笑了，有人若有所思。
古先生放下茶杯，蒲扇又摇了起来。
“可就是这么一个人，有一个毛病。”
蒲扇停了。
“他喜欢等人。”
茶楼里的光线暗了一些。不是天色变了，是有人关了半扇窗。沈弱坐的位置刚好在光线变化的交界处，半张脸在光里，半张脸在影子里。他的手指还在杯沿上搭着，一动不动。
“他等一个人。等了千年。”
第87章 老朽也不知道
古先生说“千年”的时候，沈弱的指尖在杯沿上停了一瞬。
千年。这个词落进他耳朵里，没有激起任何波澜。不是他信了，也不是他不信——是他根本不知道这个词和自己有什么关系。他活了百年，百年前的事他记得清清楚楚，像一条看得见底的溪流，每一块石头都数得出来。千年？那是别人的故事。
古先生没有在这个词上停留。他的蒲扇又摇了起来，语气从那种低沉的、意味深长的调子，转成了某种更轻快、更随意的东西。
“诸位看官，老朽方才说，此人等了千年。可你们知道，千年是什么概念吗？”
没人回答。
“千年就是，”古先生掰着手指头算，“你家门口的枣树，从苗到枯，大概三百年。你得种三茬，才能熬过一个千年。你隔壁的王朝，从起到灭，大概五百年。你得看它兴盛两回、亡国两回，才能凑够一个千年。你脚下这座仙洲城，从建城到现在，也不过八百年。”
他顿了顿，蒲扇往头顶一指。
“他等一个人，比这座城还久。”
茶楼里有人“嘶”了一声。有人开始掰着手指头算自己活了多少年，算完发现连零头都不够，默默地放下了手。
古先生没有给他们太多消化的时间。他把蒲扇往桌上一拍，换了一个姿势——整个人往椅背上一靠，两条腿伸直了，脚踝交叠在一起，姿态懒散得像是在自家院子里晒太阳。
“可这个人等的，不是什么人。”
他的声音忽然低了下去，低到茶楼里的人不自觉地往前倾了倾身子。
“他等的，是一段他自己都不记得的事。”
蒲扇在空气中画了一个圈。
“诸位看官，这就有意思了。一个人等一件事，等了千年，可他自己都不知道自己在等。他只是——等。像一棵树站在路边，不知道自己在等什么，但就是站着。风来了它站着，雨来了它站着，冬天叶子掉光了它站着，春天发了新芽它还站着。站了千年，站到根都扎进了石头里，站到整条路都改了道，就它没动。”
古先生说到这里，忽然笑了一下。那个笑容很短，很淡，里面有一种很奇怪的东西。不是嘲讽，不是感慨，是一种近乎于无奈的、带着一点酸涩的东西。
“老朽有时候觉得，这人啊，像一块石头。不是那种被人扔出去的石头，是那种本来就长在山里的石头。山塌了，它还在。水干了，它还在。旁边的石头都被风化成了沙，被水冲走了，被风带走了，就它还在。不是因为它硬，是因为它——不知道去哪儿。”
蒲扇摇了两下。
“可石头是没有心的。他有。”
茶楼里安静了一瞬。安静到能听见茶水在壶里咕嘟咕嘟翻滚的声音。
古先生的目光变得有些涣散，像是在看很远很远的地方。他的蒲扇也慢了下来，一下，一下，像是老式水车的轮子，慢悠悠地转着。
“老朽活了很久——诸位别问多久，问就是不知道。老朽见过很多有意思的人。有那种一辈子只做一件事的，有那种一辈子什么都不做的，有那种把天捅个窟窿再补上的，有那种把自己活成一柄剑的，有那种把自己活成一条河的。”
他停了一下。
“可像他这样的，老朽只见过一个。”
蒲扇不摇了。
“他这个人啊，最大的毛病不是等人。最大的毛病是——他记不住疼。”
古先生说出这句话的时候，语气平淡得像是在说“他记不住路”。但这句话落在茶楼里，却像是有什么东西被轻轻碰了一下。不是碎了，是——被碰到了。发出了一声极轻的、几乎听不见的声响。
“诸位看官，你们可能觉得，记不住疼是好事。谁不想忘了那些糟心事？谁不想一觉醒来，把那些破事烂事都忘得干干净净？可老朽告诉您，记不住疼的人，是活不长久的。”
“为什么？因为疼是人在这个世上最重要的东西。烫了手知道疼，下次就不摸了。伤了心知道疼，下次就不爱了。被人捅了一刀知道疼，下次就躲了。疼是老天爷给人装的一个机关——你碰了不该碰的东西，它就响一下，告诉你：这个不行，换个方向。”
古先生的蒲扇竖起来，指节敲了敲扇面。
“可他这个机关，坏了。”
“他被人捅了，疼一下就过去了。他被人伤了，疼一下就忘了。他被人背叛了、抛弃了、追杀了、通缉了——疼一下就没了。不是他大度，不是他原谅，是他——记不住。他的身体记得，他的骨头记得，他的经脉记得，那些旧伤每到入夜就翻出来闹他，疼得他睡不着觉。可他的脑子不记得。他不记得为什么会受这些伤，不记得是谁伤的他，不记得自己应该离那些人远一点。”
古先生的声音越来越低，低到像是在自言自语。
“所以他就这么一遍一遍地、一遍一遍地——回去。”
蒲扇拍在桌上，发出一声沉闷的响。
“回去干什么呢？回去送。”
茶楼里有人咽了一下口水。声音很大，在安静中格外清晰。
“他送什么呢？他送自己。把自己送到那些伤过他的人面前，送到那些要杀他的人面前，送到那些看都懒得看他一眼的人面前。人家砍他一刀，他走了。下次还来。人家又砍他一刀，他又走了。下次还来。人家不砍了，不理了，当他不存在了，他还在。他就那么远远地站着，看一眼，然后走。看一眼，然后走。
古先生说到这里，忽然端起茶杯喝了一口。茶已经凉了，他喝了一口，皱了皱眉，把杯子放下了。
“诸位看官，您说这是不是有病？”
没人回
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