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哇叽文学www.wajiwx.cc提供的《民国：戏子？请叫我武道宗师！》第一百九十七章 《铡美案》(第1/3页)
江南的五月，正值梅雨季。
这金陵城的雨，和北平城的倒春寒截然不同。
它细密，黏糊。
像是一张扯不断、理还乱的灰色蛛网，将这六朝古都罩在其中。
如今这世道，物价就像是脱了缰的野马...
夜风穿廊而过，卷起书案上未干的墨迹，像一缕青烟，在灯影里飘了半寸，又散了。
陆诚没去追那点墨痕。
他只是把右手三指并拢，轻轻按在书页上——指尖悬着，不触纸，却似有股温润气流，在纸面寸许处微微盘旋。那页纸上“心先死，人才烂的”八个字，墨色未干处，竟泛出极淡的一层玉光，如晨露初凝于竹叶尖，转瞬即逝。
这是【玲珑心】观照真意时的异象。
不是显摆，不是炫耀，是这颗心在读到真正剖开血肉的话时，本能地起了应和。
他收回手，袖口拂过镇纸边缘，发出一声几不可闻的轻响。
窗外，槐树影子又挪了一分。星子已亮满天，清辉如水，淌进窗棂，在青砖地上铺成一道微凉的河。
东厢那边，忽然传来一声极轻的咳嗽。
不是病咳，是那种久未开口、喉头干涩时，下意识压住又没压住的一声闷响。
陆诚起身，没点灯，只借着月光推门进去。
张三甲没睡。
他靠在床头，半披着件旧棉被，左手搁在膝上，右手垂在身侧，两根手指还微微蜷着，像是刚松开鼓楗后残留的力道惯性。他睁着眼，望着房梁，目光并不聚焦，却也不涣散，像一口深井，静得能听见自己心跳的回音。
床头小几上，药碗空了，汤药渣子沉在底，黑沉沉的。
陆诚在他床沿坐下，没说话，只是从袖中取出一方素白帕子，递过去。
张三甲看了那帕子一眼，没接，却抬起左手，慢慢抹了把脸——不是擦汗，是抹掉额角一层薄薄的、几乎看不见的冷津。那动作极缓，腕骨凸起，青筋如游龙伏于皮下，颤得厉害，可整条手臂的轨迹，稳如尺量。
“醒了？”陆诚问。
“没睡。”张三甲声音哑得更甚，像砂石磨过铁板，却奇异地不显虚弱，“就是闭着眼，听外头虫叫。”
“今年秋虫醒得早。”
“嗯。”他顿了顿，“比庚子年那会儿，虫叫得响。”
陆诚没接这话。他知道，庚子年正阳门城楼底下，枪声震耳欲聋，硝烟浓得呛死人，连老鼠都绝了迹，哪来的虫鸣？那句“比庚子年响”，不是说声音大小，是说——活气回来了。
张三甲忽然侧过头，看着陆诚：“你那颗心……是不是能听见人心里头打鼓？”
陆诚没否认，也没承认，只道：“听见了，也不一定听得懂。”
“懂不懂，不重要。”张三甲把左手放下，攥成拳，又缓缓松开，指节咔哒轻响，“重要的是，它肯听。”
他停了停，喉结动了一下：“今天那一十七槌，你听见什么了？”
陆诚沉默片刻，才开口：“听见一个老兵，在给三百个没埋进土里的徒弟，点名。”
张三甲眼眶猛地一热，却没眨眼，硬生生把那点湿意逼了回去。他咧了咧嘴，不是笑，是扯动脸上僵硬的肌肉，露出一口黄牙：“点得对。最后一个，叫赵二狗。左耳缺了半块，爱偷我烟袋锅里没烧净的烟丝嚼着提神……”
话没说完，他自己先哽住了。
陆诚没劝，也没递水，就那么坐着，像一堵墙，稳稳地立在他侧后方。
张三甲喘了两口气，把那口气重新咽下去，再开口时，声音反倒更平了：“明天，武馆开张。”
不是商量，是告知。
陆诚点头：“巳时，人齐。”
“教头呢？”
“刘文华、杨澄甫、尚云祥三位前辈，巳初到场，坐镇首日。”
“我不是说他们。”张三甲抬眼，直直盯着陆诚，“我说……扎马步的人。”
陆诚看着他：“你。”
张三甲没动，只把那只还在抖的手，抬起来，摊开在月光下。掌心老茧厚如铁甲，纹路纵横，像一张被战火犁过八十年的旱田。他盯着那掌心，仿佛在辨认某段早已模糊的碑文。
“这手，还能攥住孩子的手腕，掰正他的膝，压平他的腰。”
“能。”
“这腿，还能蹲得下去，蹲得比那些半大孩子更低，更低，低到让他们看清——马步不是架势，是根。”
“能。”
“这脊梁……”他顿了顿，缓缓挺直了背，肩胛骨在薄薄的衣衫下凸起两道锋利的棱线，“还能当标尺，让他们知道，什么叫‘站直了，别塌’。”
陆诚静静听着，末了，只说一句：“你不是教头。”
张三甲一怔。
“你是桩。”
陆诚站起身，走到窗边，推开一扇支摘窗。夜风顿时涌进来，带着槐花将尽的微甜与泥土初润的腥气。他望着院中那面靠在老槐树旁的夔牛鼓，鼓面在月光下泛着幽沉的乌光，像一块冷却了千年的玄铁。
“武馆里，桩要扎三年。”
“第一年，扎腿；第二年，扎气；第三年……”陆诚转回头，目光沉静如古井，“扎魂。”
张三甲怔住。他张了张嘴，想说什么，最终却只是喉结上下滑动了一下，没发出声。
陆诚走回来，在他床前蹲下，与他平视。月光落在他眉骨上，投下一小片清冷的阴影，可那双眼睛，却亮得惊人，仿佛盛着整个银河的碎光。
“张老，你这八十年，不是废在烟馆里。”
“是养。”
“养一口气，养一身骨，养一肚子骂不出来的冤屈，养一脑子杀不完的洋鬼子，养三百个没名字的徒弟，养……一十七槌没打完的《击鼓骂曹》。”
“现在，该收成了。”
张三甲的嘴唇微微翕动，像一条离水太久的鱼，在寻找最后一点湿润。他没哭，可眼尾的皱纹，却一寸寸地深了下去，像犁沟，像弹痕，像刻进骨头里的年轮。
他慢慢抬起右手，不是去握陆诚的手，而是伸向床头小几——那里，静静躺着一本翻开的册子，是顺子今早送来的《京师武备学堂章程抄录》。张三甲的指尖，在“童子功”三个字上，重重按了一下。
指甲缝里，还嵌着一点洗不净的鼓槌木屑。
“明儿个辰时，我到。”
他说。
声音不高，却像一块烧红的铁，猝然浸入冰水，嘶啦一声，腾起一股滚烫的白气。
陆诚点头，起身，替他掖了掖被角。动作很轻，却带着一种不容置疑的力道，仿佛在给一座即将重铸的钟，校准最后一道缝隙。
他退到门口，手扶门框，没回头：“稀饭，还是温着。”
张三甲没应声，只把那只按在册子上的手，慢慢收了回来，覆在胸口。
那里，心跳如鼓。
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次日，辰时三刻。
陆宅东厢房门打开。
张三甲走出来。
他换上了新浆洗过的灰布短打，裤脚扎进一双千层底布鞋里，鞋面干净，不见一丝尘。头发用清水梳得服帖，银白发丝在朝阳下泛着细碎的光。那道从耳根劈至锁骨的刀疤，依旧狰狞，可疤痕边缘的皮肤，却透出久违的、近乎透明的
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