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哇叽文学www.wajiwx.cc提供的《你越信我越真》第423章 我是一啊！（3k）(第1/2页)
猫儿落在杜鸢肩头时，整个天地都安静了一瞬。
那不是什么惊天动地的异象，没有星光炸裂，没有大道轰鸣。
只是安静。
静若春水，安如平澜。
溯星天君看着环在杜鸢肩头的猫儿，看着那双水...
太庙檐角悬着的铜铃，在无风之时，忽然轻颤了一下。
极轻，极短，像一声被掐断的叹息。
药师愿听见了。他下意识抬眼，却只见青瓦沉静，云影不动。可那铃声入耳的一瞬，他指尖微麻，心口一滞，仿佛有根无形丝线，自天外垂落，轻轻一勾，便牵动了他肺腑深处某处早已僵死多年的旧伤——不是病痛，是记忆。
是七岁那年，先帝崩于寝殿，他跪在冰凉金砖上，额头抵着地面，听见太医令压着嗓子对范逢说：“陛下脉象已断，唯余一息……拖不过今夜。”而他那时还不懂“脉象已断”是什么意思，只记得自己攥着龙袍袖角，指甲陷进掌心，血珠渗出来，混着香炉里燃尽的灰，黑红相间，像一道未干的谶语。
杜鸢没有回头，却似知他所思，只淡淡道：“铃响三声，方为送别。你听见的，是第一声。”
药师愿喉结滚动，没说话。
杜鸢终于转过身来，目光落在他脸上，不再如先前那般疏离淡漠，而是沉得像一口古井，井底幽暗，却映得出人影。“你方才问我，该怎么办。”他顿了顿，“现在，答案就摆在你面前。”
药师愿怔住。
“不是我要给你什么法子。”杜鸢抬手，指向太庙正中那尊覆着黄绫的神主牌位，“是你自己，要掀开它。”
药师愿瞳孔骤缩。
那牌位……是他的。
不是先帝，不是列祖列宗，是他自己的灵位。
早在三年前，御史台密奏呈至内廷，言“陛下久病不愈，形销骨立，恐难续祚”，礼部便依例备下“生祠”之仪，连灵位都由尚工监用沉香木雕成，阴刻金字，供于太庙偏殿深处，只待驾崩之日，便移至正殿，受百官哭祭。此事无人敢提，更无人敢问，可满朝文武心里都清楚——那灵位不是虚设，是实打实等着填进去的。
可如今，杜鸢却让他亲手掀开。
“掀开它？”药师愿声音干涩，“为何？”
“因为那不是你的灵位。”杜鸢的声音忽然低了下去，像雪落深潭，“那是‘药师愿’的棺盖。”
药师愿浑身一震，几乎站立不住。
“你病得太巧，倒得太过利落。”杜鸢缓步走近，袍袖拂过香案，带起一缕青烟，“太医院三百六十道方子，七十二味主药，十九种煎法，你亲试、亲验、亲断——可偏偏，每一道方子，都恰好卡在你最虚弱的那一日生效；每一味药，都恰好与你体内积年沉疴撞出新毒；每一次服药之后的昏睡，都恰好避开了所有可能暴露你清醒的朝会、密议、批红。”
他停在药师愿面前，距离近得能看见对方睫毛颤抖的弧度。
“你不是病了。”杜鸢一字一顿，“你是被‘写’病了。”
药师愿张了张嘴，却发不出声音。
“有人把你这一生，当书来写。”杜鸢抬手，虚空一划，指尖竟凝出几缕半透明的墨色丝线，在空中微微浮动，“写你何时咳血，写你何时失语，写你何时连笔都握不住……写你什么时候该死，写你什么时候该信谁、恨谁、宽恕谁、诛杀谁。”
药师愿低头，看着自己枯瘦的手。
这双手曾批阅万卷奏章，曾握剑斩过叛将首级，也曾抚过初生太子的额顶。可此刻，它抖得像一片秋叶。
“那……我是谁？”他哑声问。
杜鸢没答，只是轻轻一弹指。
那几缕墨丝倏然散开，如活物般游走，在药师愿眼前织出一幕幕画面——
他看见十岁的自己，在东宫书房伏案苦读，窗外雷雨大作，闪电劈开夜幕，照见他案头摊开的《九章算术》上，一行朱批小字悄然浮现：“明日辰时三刻，右臂酸麻，执笔不稳。”
他看见十七岁的自己，在围场纵马射猎，箭离弦的刹那，左膝毫无征兆一软，整个人重重栽下，马蹄踏过之处，草叶焦黑，隐约显出两个篆字：“伏渊”。
他看见二十三岁的自己，在登基大典上接过玉玺，指尖刚触到冰凉的螭纽，耳边便响起一声极轻的嗤笑，随即，他左手小指无声断裂，血珠滴在黄绫之上，绽开一朵细小的、形状完美的梅花——而那朵梅，分明未曾在任何典籍、画像、史册中出现过。
画面戛然而止。
药师愿踉跄后退，脊背重重撞上殿柱，震得梁上积尘簌簌落下。
“这……这不是我……”他喃喃，“这不是我的事！”
“是吗？”杜鸢反问，“那你告诉我，你第一次咳血，是在哪一日？”
药师愿嘴唇翕动，却说不出话。
“景和十二年冬至。”杜鸢替他答了，“你在太庙守岁，子时三刻，突然呕出一口黑血，染红了祭台上的白蜡。可太医署当日的脉案里，写的却是‘陛下脉象平和，无疾无恙’。”
药师愿猛地抬头。
“因为那一口血，根本不在你的脉里。”杜鸢眼中泛起一丝近乎悲悯的冷意，“它在‘书页’上。你只是……翻到了那一页。”
死寂。
太庙里只剩香火燃烧的细微噼啪声，像某种倒计时。
药师愿靠着柱子，慢慢滑坐到地，手指深深抠进金砖缝隙，指节泛白。
他忽然笑了。
笑声嘶哑，破碎，带着一种被剥开所有伪装后的赤裸疲惫。
“所以……我不是人？”他仰起脸，望着高耸的藻井，“我只是一个……被写出来的名字？一个被安排好的角色？一个……随时可以被翻页、撕掉、重写的……纸人？”
杜鸢沉默片刻，终于颔首。
“是。但也不全是。”
药师愿怔住。
“纸人若自己撕开纸面，剜出墨迹，再蘸着自己的血，在空白处写下新的字——那它便不再是纸人。”杜鸢俯身，伸出手，“你病了二十年，可你清醒的时间，远比所有人以为的要长。你记得范逢每次来请安时袖口沾的松墨味，记得张谬靴底泥痕的走向，记得白展递折子时，右手小指总比左手多颤一下……这些，都不是‘书’里写的。”
药师愿盯着那只手，久久未动。
“你怕。”杜鸢说，“怕一旦掀开那灵位，就会发现里面空无一物；怕自己真如他们所说，只是个被摆弄的傀儡；怕就算掀开了，也什么都改变不了。”
药师愿闭上眼。
他想起昨夜，太子悄悄潜入他寝殿，跪在榻前，眼泪砸在金砖上，声音发抖：“父皇，儿臣梦见您躺在棺中，可您眼睛是睁着的……您在看儿臣，可儿臣怎么喊，您都不应。”
他想起半月前，一个老宦官替他擦身，棉布拂过肋下旧疤时，老人的手突然顿住，喉结上下滚动，最终只低声说了句：“陛下这疤……长得真像一道未封的敕令。”
他想起更早以前，自己在病中反复做一个梦：梦里有一座无门无窗的塔，他站在塔顶，脚下是层层叠叠的纸页，每一页都印着他的名字，而风一起，那些纸便纷纷扬扬飞向高空，化作灰蝶，遮天蔽日。
原来那不是梦。
那是……回响。
是书页翻动时，漏出的风声。
药师
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